я смотрю как вы дышите.

(no subject)

инвалидное.....

в начале 80-года в воронежском госпитале, что на чижовке добрый доктор решил после контузии оформить мне инвалидность. Я послал его. Нынче посылать никого не надо... пришла бумажка. Ну да, теперь я инвалид. Израильский,.. скромные деньги, где то 1100 юро в месяц , ну и там реакративно. .....................

Дожился... выпить что ли...








я смотрю как вы дышите.

1979

...
Болезнь мамы на Смурова свалилась неожиданно. Утром врач Боткинской больницы вздохнув сказал-у Вашей мамы монолимфоликоз. В смысле? -выдохнул Смуров. Рак крови-буднично сказал доктор и ушел. Смуров остался сидеть в коридоре. Сквозняк нёс запах карболки... Ты это- ноги подожми -зло сказала тетка в когда-то белом халате ,а ныне похожем на серые простыни плацкартного поезда и остервенело орудующая шваброй по стертым плиткам пола. Потом Смуров раздавал рублики санитарам, мотался на Киевский рынок и бережно вез фрукты маме. Днем он работал, строил подстанцию на территории Чешского Посольства, забивал сваи, варил, красил. На работу устроил отчим, деньги были хорошие, потому как бригадный подряд. Перспективы были плохие. После института по распределению Смуров должен был стать завучем в вечерней школе в маленьком городишке с зарплатой равной стоимости приличных женских сапог. И Смуров решился. В портфеле фиолетового цвета лежали фотографии. Берлинский период семьи. Конец 30-х, 1945, выпускные фотографии маминой школы в Потсдаме 1947 года. Среди этих фотографий была одна- с надписью; Вале-Валюшеньке с любовью. Аполлон. Человек на фотографии был похож на американского актера. Шляпа, твердый взгляд, волевой подбородок. Смуров помнил мамины слова-если нам всем трендец-позвони Аполлону. На фотографии карандашом был написан номер телефона. На звонок ответили сразу. Встретились они на скамейке у метро Фрунзенская. Смуров сбивчиво обьяснил ситуацию. Аполлон молчал. Приобнял Смурова. И заговорил. Завтра Валю переведут в другую палату. У меня сейчас непростые времена, но я постараюсь. Теперь скажи-ты к армии как? Смуров пожал плечами, растерявшись. Есть возможность поехать в Афганистан. Будешь получать оклад и чеки. Какие чеки? -тупо спросил Смуров. Узнаешь, только жуликам не продавай, обманут. Во вторник придешь в свой военкомат, дежурному назовешь свою фамилию. Согласен? Cмуров кивнул, сглотнув слюну. В армию ему не хотелось, насмотрелся идиотов на военной кафедре. Аполлон посмотрел на него- Тут чёт или не чёт. Выбор за тобой. Утром Смуров был в Ленинском РВК, Через три месяца в деревне Новая Балашихинского района Московской области. В конце ноября 1979 Смуров уныло созерцал южную окраину города Кушки и 1 декабря 1979 года приветливо помахал двум сонным афганским пограничникам на бетонке Кушка-Герат и дальше.. . Герат был старый и новый, жили в домах построенных еще немцами, спали с опаской. Выходили в город в сопровождении охраны, которой боялись больше, чем местной публики. Смуров числился офицером по взаимодействию. Со служебным паспортом, где было написано, что он ветеринар. Потом всё завертелось и помчалось... в никуда. Кто-то свалился от болезней, кто-то перепившись загнал себе пулю в нелюбимое место, что называется голова, кто-то по собственной дури, как Смуров решил прокатится на соляной карьер и попал под раздачу бывших правительственных войск Демократов из Афгана. Потом были мухи в пыльной палатке на окраине Кабульского аэропорта, потому как социализм-это плановое хозяйство. Ссал Смуров под себя, срал тоже. Перед самолетом его помыли из ведра. Чеки сперли, как и джинсы. В Ташкенском госпитале гуляли сквозняки и Смуров схватил воспаление легких. . Через неделю Он понял, что каким-то чудом оказался в Воронежском госпитале на Чижовке, где его задница от уколов превратилась в камень. Иголки шприцев ломались. Сестрички злились, из окна пахло липами. Руки Смурова дрожали. В Голове носились то цветные, то черно-белые картинки. Это от контузии говорил доктор с молоточком в руках. Потом как-то все устаканилось. Дослуживал Смуров в кадрированном полку. Службой назвать это было сложно, так времяпровождение. Маме была жива и это было для него главное. Оклада хватало на мамины лекарства, начальник провольствено-вещевого склада полка побаивался молчаливой угрюмости Смурова и раз в месяц угл канцелярии сиротливо заполнял сидор с продуктами.. сухой колбасой, тушенкой, соленой горбушей и коробкой галет. В 1980 Смуров пришел служить в уголовный розыск, потому как его отказывались прописывать в старой квартире. Аполлон больше не появлялся, Смуров ему больше не звонил, маме о нем не рассказывал. Спросить о нем было не у кого, да и не хотелось... Ночью Смурову долго снились коричневые предгорья, желтые германские домики и поселялся страх, что кончились патроны..., тогда он орал пугая домашних. И сложилась его судьба дурацки от встречи с этим Аполлоном, какая-то его стрела шарахнула Смурова так, что он всю свою сознательную жизнь таскался с оружием, служил там сям и мечтал только об одном-сказать одну в конце-концов одну фразу-прощай оружие...

я смотрю как вы дышите.

Мордокнига.

Фейсбук стоит переименовать в сплетника. Это сборище бабулек на лавке у подъезда,шелуха от семечек на асфальт, традиция-дворник уберет. Сплетни, мелкие интриги, ссоры на пустом месте. Тем и любим. ...на лавку у подьезда надо ехать в лифте,в котором привычен запах аммиака, что туманит нос, а дома собственный пердёж привычен по умолчанию... и мир сплетен открыт и тоже привычен, тот который реализует мечту Башмачкина стать Раскольниковым, а последнего -Джокером.. "en masse"........

я смотрю как вы дышите.

(no subject)

Накопилось куча материалов про Jan Eugeniusz Ludwig Zumbach был такой лётчик... в сентябре буду в Париже, хочу покопаться в архиве... Тихо пишу ....

я смотрю как вы дышите.

вдруг..

начинаешь понимать, что устал. От этого долбанного оружия, этих вечных экзаменов, пиф-пафов. Честно, не понимаю этих любителей железок. Я с этим дерьмом развлекаюсь уже более сорока лет. вечный напряг... Не понимаю людей, что не воевали, ..........понимаю тех , что воевали или по служебной необходимости.  Ну да, заёб. У меня был. Умер... и давно. Всё, сдал. Больше не хочу. 

я смотрю как вы дышите.

(no subject)

Удивительно.


три года отработать на одном месте и почувствовать себя идиотом... или бывшей частью пейзажа... 

я смотрю как вы дышите.

(no subject)

я много раз пытался написать один текст, как шестилетним мальчиком стоял завороженно перед пыльным окном полуподвала, где была какая-то чертёжная контора. И за этим пыльным окном сидела прекрасная женщина. Свет от лампы над её кульманом мягко освещал её лицо. И приходил к этому окну, как наверно приходят религиозные люди к иконе... и смотрел на неё.. иногда она поворачивалась и улыбка скользила по её лицу. Я ждал этого мгновения..Однажды она вышла из своего подземелья с тонкой папиросой в руке, голос её был хрипловат и нежен..
-Как зовут тебя, мальчик?...
Я не мог ответить, у меня перехватило дыханье, я стоял и молчал. Она взъерошила мне волосы, от её руки пахло табаком и тонким ароматом духов... Я терял сознание..
-Эй, дружок, всё будет хорошо-сказала она и ушла.
Больше я её не видел. За её окном сидела какая-то тетка в синей кофте, остроносая и волосами собранными в пучок на затылке.........
Прошло много лет, больше чем полвека...
И вот стою я..старый пёс, живот, на боку пистолет, кругом жара, хамсин... и люди... бесконечное количество людей, кто-то здоровается, кто-то что-то бурчит, кто-то просит помочь. Помогаю, потому как жалко людей, хотя по инструкции не должен отвлекаться...в задницу идиотов с инструкциями по такой погоде..
И вдруг голос с хрипловатый и нежный.
- Эй, дружок, ты не мог бы мне помочь?
И тут у меня перехватывает дыхание.. нет, нет это не та женщина за пыльным окном из моего детства.. другая... , но как они похожи... Она стоит рядом со мной, тонкая сигарета в руке,
-Жарко у вас.
Я глупо улыбаюсь. Она ерошит мне волосы на голове. От её руки пахнет табаком и тонким ароматом духов.
И она уходит... Хамсин. Марево. Мистика.... И вот передать это ощущение детства и неожиданной встречи так и не смог. Ну хоть так, неуклюже...