я смотрю как вы дышите.

Мордокнига.

Фейсбук стоит переименовать в сплетника. Это сборище бабулек на лавке у подъезда,шелуха от семечек на асфальт, традиция-дворник уберет. Сплетни, мелкие интриги, ссоры на пустом месте. Тем и любим. ...на лавку у подьезда надо ехать в лифте,в котором привычен запах аммиака, что туманит нос, а дома собственный пердёж привычен по умолчанию... и мир сплетен открыт и тоже привычен, тот который реализует мечту Башмачкина стать Раскольниковым, а последнего -Джокером.. "en masse"........

я смотрю как вы дышите.

(no subject)

Накопилось куча материалов про Jan Eugeniusz Ludwig Zumbach был такой лётчик... в сентябре буду в Париже, хочу покопаться в архиве... Тихо пишу ....

я смотрю как вы дышите.

вдруг..

начинаешь понимать, что устал. От этого долбанного оружия, этих вечных экзаменов, пиф-пафов. Честно, не понимаю этих любителей железок. Я с этим дерьмом развлекаюсь уже более сорока лет. вечный напряг... Не понимаю людей, что не воевали, ..........понимаю тех , что воевали или по служебной необходимости.  Ну да, заёб. У меня был. Умер... и давно. Всё, сдал. Больше не хочу. 

я смотрю как вы дышите.

(no subject)

Удивительно.


три года отработать на одном месте и почувствовать себя идиотом... или бывшей частью пейзажа... 

я смотрю как вы дышите.

(no subject)

я много раз пытался написать один текст, как шестилетним мальчиком стоял завороженно перед пыльным окном полуподвала, где была какая-то чертёжная контора. И за этим пыльным окном сидела прекрасная женщина. Свет от лампы над её кульманом мягко освещал её лицо. И приходил к этому окну, как наверно приходят религиозные люди к иконе... и смотрел на неё.. иногда она поворачивалась и улыбка скользила по её лицу. Я ждал этого мгновения..Однажды она вышла из своего подземелья с тонкой папиросой в руке, голос её был хрипловат и нежен..
-Как зовут тебя, мальчик?...
Я не мог ответить, у меня перехватило дыханье, я стоял и молчал. Она взъерошила мне волосы, от её руки пахло табаком и тонким ароматом духов... Я терял сознание..
-Эй, дружок, всё будет хорошо-сказала она и ушла.
Больше я её не видел. За её окном сидела какая-то тетка в синей кофте, остроносая и волосами собранными в пучок на затылке.........
Прошло много лет, больше чем полвека...
И вот стою я..старый пёс, живот, на боку пистолет, кругом жара, хамсин... и люди... бесконечное количество людей, кто-то здоровается, кто-то что-то бурчит, кто-то просит помочь. Помогаю, потому как жалко людей, хотя по инструкции не должен отвлекаться...в задницу идиотов с инструкциями по такой погоде..
И вдруг голос с хрипловатый и нежный.
- Эй, дружок, ты не мог бы мне помочь?
И тут у меня перехватывает дыхание.. нет, нет это не та женщина за пыльным окном из моего детства.. другая... , но как они похожи... Она стоит рядом со мной, тонкая сигарета в руке,
-Жарко у вас.
Я глупо улыбаюсь. Она ерошит мне волосы на голове. От её руки пахнет табаком и тонким ароматом духов.
И она уходит... Хамсин. Марево. Мистика.... И вот передать это ощущение детства и неожиданной встречи так и не смог. Ну хоть так, неуклюже...

я смотрю как вы дышите.

Не знаю, что сказать..

Говорят ЖЖ обновят. В который раз... Мордокнига живет по непонятным законам, банит хрен знает за что... , но там куча знакомых, часть из которых прочитать, так это надо найти... Телеграмм хорош, информативен, но не социален в плане общения... Жуткое дело эти социальные сети. Раз попался и всё...